C'est moqueur. Tu es moqueur. Tes mots qui glissent et ne veulent plus rien dire. Ces mots. Disparus, évaporés, et moi, éthérée. Que je suis bête, que je suis bête, que je suis bête. Les mots n'ont jamais voulu rien dire. Tu ne cherchais que la joliesse, quelqu'un à qui penser quand tu t'ennuies. Je suis bête, horriblement, atrocement bête. Tu portes mon coeur en médaillon. Piètine-le, imbécile. Ce n'est pas la première fois, ce ne sera pas la dernière. Tes si jolis mots. Toi, si joli. Il faudrait que j'apprenne. Que je ne recommence plus. Mais même. Même. Ton jeu, et moi qui m'y plaisais. Qui m'y complaisais. Et mes mots? Qu'en as-tu fait, dis-moi. Ces mots qui me forçaient. Ces mots que je m'efforçais. Et les lettres reliées. Et les yeux tristes. Te hantent-ils? Je m'écoeure de guimauve. Je me travestis en carton. Je. Tu.

Trouvez-moi un il. Et dites-lui que j'ai peur du mot courage.

Edit. Le Petit Nicolas dit : Je t'aime pourtant.